Estive pensando...

Libertà

2011-08-21T05:32:00.000-07:00

E libertà per noi che navighiamo via, soltanto nell'idea del mare

Sì libertà per noi che rimaniamo qua, con il braccio alzato per salutare

Un dolce sogno di grandi mari e libertà.

Libertà per chi sfida il temporale. Libertà per chi ha le vele al sole.

Sobre Xuxa, parques temáticos e ambições

2011-08-15T19:58:00.000-07:00

Eu nunca quis ser paquita.

Mas não porque desgostasse das soldadinhas de chumbo trabalhadas na água oxigenada. Do alto dos meus cinco anos, eu sonhava grande: queria ser a Xuxa. Afinal, por que me contentar em ser assistente quando eu podia ser a própria estrela? Ela era loira de olhos azuis, alta, descia de uma nave espacial e gravava especiais de Natal em cenários bacanas.

Mal sabia eu que aí estava o germe daquela que me acompanharia o resto da vida... a ambição. Mais do que apresentar um programa excessivamente policromático e mediar o famigerado “meninos x meninas”, eu, agora vejo, lá no fundo já almejava poder e visibilidade. É, isso mesmo.

Cheirando ainda a leite, poderia horrorizar Adorno e Horkheimer com minha adoração precoce pela Indústria Cultural: o fascínio da perspectiva de ter a minha cara estampada em vários produtos, lançar moda, dar autógrafos, ver gente chorando por mim e, pasmem, até ter um parque temático.

Nessa época, a Xuxa nem sequer tinha o dela (construído nos anos 2000 em um shopping de São Paulo). Sei que parece megalomaníaco demais para uma criança, mas eu realmente tinha essa ideia, e não imagino de onde a tirei. Cheguei a fazer um desenho do tal parque, uma espécie de planta com os brinquedos (só consigo lembrar da roda gigante com cabines em forma de nave) e uma imensa fachada cor-de-rosa. Mostrei para uma amiga, a Lis, mas não recordo sua reação. Acho que não ganhei muita atenção — ela sempre preferiu as Chiquititas mesmo.

Aposto que a maioria das pessoas me vê hoje como relativamente pacata. Mas a influência de Lady Maria da Graça não me deixaria incólume. Não se enganem com a fala doce: a inquietude me consome. Pra começar, sou extremamente perfeccionista. Do tipo que quer tudo, e pra ontem. Neurótica com erros. Sedenta por novidades. Acometida por Fomo (Fear Of Missing Out). E competitiva. Não na vertente Regina George da coisa, mas por sentir-me mortificada quando alguém se destaca em coisa que sei que também poderia fazer.

A frustração é inevitável, pois tantas ideias e planos podem às vezes dar a sensação de não conseguir fazer nada ao fim e ao cabo. Mas também é bom, visto que o alcance de uma plena "satisfação" significa perda de sentido —pelo menos para mim.

Não sei até onde tudo isso poderá me levar... Só espero que a bem longe. Daqui a alguns anos encontro vocês por aí em algum lugar: redação de jornal, escritório, set de filme, fazendo mochilão pelo mundo...

Ou, vai saber, até mesmo dando voltas na roda gigante do meu parque temático.

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~~Amigas, em todo o caso, o TessWorld desde já garante passaportes vipíssimos para vocês, ok? HAHAHA~~

O cara perfeito

2011-06-22T17:06:00.000-07:00

Descrever "o cara perfeito" não pode furtar-se à típica resposta feminina: a tríade universal bonito-gentil-e-romântico. Ok. Mas, e se fosse possível moldar o cara realmente perfeito, em todos os mínimos detalhes, aquele do tipo "tudo que eu sempre sonhei"? Em uma ociosa noite pré-feriadão, me propus essa tarefa.

Deixe-me ver. O meu Apolo imaginário, vamos lá, me acompanha na escassez de melanina: é branco, branco mesmo, tanto que no seu braço dá pra fazer Duplex Scan a olho nu. É daqueles que não podem permanecer em um ambiente quente por cinco minutos sem já ficar esbaforidos e com as bochechas rosadas. A costa é um lençol, e cheia daquelas pintinhas marrons bonitinhas.

É engraçado e faz imitações hilárias, de Silvio Santos a Axl Rose, do tipo que reúnem uma roda em torno. “Cara, você é bom, hein? Podia fazer stand-up!”. Ele também sabe rir de si mesmo. É lindo, mas parece não se dar conta disso, e adora tirar sarro dos seus pequenos defeitos, como aquele dente levemente torto e a cicatriz meio esquisita no pé. Até mesmo quando ele escarnece dos meus é divertido.

Sotaque é indispensável. Apetece-me o do interior paulista, com seu “r” puxado (porrrta) e “e” bem aberto (sémestré). Não sei, me passa inocência e aconchego. Aliás, por falar em inocência, o sorriso e o olhar têm que ser ingênuos. Não infantis, mas despretensiosos, puros. Ele é o tipo de pessoa que não imagino fazendo mal a uma mosca. Que tem cara de quem ajuda a velhinha a atravessar a rua e se engaja em causas humanitárias. É descendente de europeus, com um sobrenome impronunciável cheio de consoantes. Quem sabe poderíamos até fazer uma viagem por sua terra de origem, que rendesse mil fotos lindas para eu colar no mural e encher o saco das visitas mostrando.

Os olhos são azul-escuros cheios daqueles tracinhos, que formam caleidoscópios celestes cujo brilho refletido pelo sol é embasbacante. Pena que não posso apreciar por muito tempo, pela maior sensibilidade que as íris claras têm à luminosidade, levando-o a fechá-los quase que imediatamente. Fofo.

O cabelo é liso, daquela tênue cor entre loiro escuro e castanho claro. Corte estilo Robert Schwartzman. Alto, acho que uns 1,85 m. Magro, mas não esquelético. Cheiroso. Braços fortes, jamais musculosos. Sobrancelha definida, porém não muito cheia. Cara de homem, mas com traços finos. Abro exceção para um discreto nariz de tucano, acho charmoso.

Não é vaidoso nem tenta impressionar, porque não precisa. Toca violão e guitarra — um instrumento exótico também cai bem, tipo gaita. Tem a voz suave, daquelas que ao mesmo tempo te dão vontade de dormir de tão terna e te deixam insone de tanto encanto. Gosta de rock anos 70 e 80. Tem outros dons artísticos, como saber desenhar (e obviamente fará um lindo — e benevolente — quadro meu).

Não é pegajoso nem puxa-saco. Sabe a hora exata de me elogiar e dizer que gosta de mim. E quando faz isso, é arrebatador. Escolhe as palavras certas e eu sempre acredito, porque sei que é verdade.

Inteligente, claro. É o queridinho dos professores: “Esse menino tem um futuro brilhante”. Gosta de ler, vê muitos filmes e é bom de matemática. Sim, porque eu, como retumbante fracasso em números, não posso ver homem que sabe cálculo — morro de amores. Fala inglês e espanhol fluentemente, e ainda humilha numa língua estranha que aprendeu pra “passar o tempo”. Porque, ah, bom... ele é perfeito.

Não consigo nem olhá-lo sem meu estômago revirar, mas ao mesmo tempo, me sinto indescritivelmente confortável perto dele.

Se você existe, cara perfeito, apresente-se. E que meu indubitável amor à primeira vista seja eterno enquanto durar.

Comoção nacional, comoção jornalística

2011-06-22T08:10:00.000-07:00

“Já deu de mostrar toda hora esse bandido, hein? Só estão fazendo justamente o que ele queria...”

“Pronto, Wellington vai virar celebridade e ser transformado num mártir pra outros perturbados. Parabéns, imprensa!”

“Jornais como sempre capitalizando na desgraça alheia. Será que não basta de choro e sofrimento?”

Tweets a respeito do Massacre de Realengo.

Quando li estes comentários, fiquei com uma certa agonia da mídia. Será que estão mesmo forçando a barra? Logo depois, me coloquei na posição de pura espectadora. E num exercício de sinceridade, me perguntei e respondi sem hipocrisias: tive eu interesse em ler/assistir àquelas matérias? Não posso mentir, sim.

Quis saber do histórico familiar e escolar do homicida, ver o estado dos pais cujos filhos de repente viraram vítimas da situação grotesca e sem precedentes no país, assim como o que os sobreviventes testemunharam e como se sentiam agora. Pronto, falei. E creio que se a maioria das pessoas expressasse total honestidade, também admitiria tal curiosidade, esperando, portanto, exatamente o que os meios mostraram — um pouco mais, um pouco menos.

Posteriormente, como estudante de jornalismo, procurei colocar-me no lugar de um colega de profissão que estivesse cobrindo o fato. Pânico. O que fazer? Deveria eu apenas citar o bê-a-bá da notícia ou ir atrás de desdobramentos que porventura pudessem causar desconforto? Devo satisfazer somente o interesse público ou também o interesse do público? Essa classificação é, talvez, a maior dúvida do Jornalismo. E decorrente dela é o drama lancinante que nos acomete, pobres repórteres hamletianos, em momentos em que olhamos para a cabeça do editor, quase fumegando de tanto estresse, e podemos imaginá-la em nossas mãos, sendo indagadas: "Ser ou não ser sensacionalista? Eis a questão"

Capturar Cérbero é fácil, quero ver é Hércules realizar o 13º trabalho de cobrir um fato de comoção nacional. Porque só mesmo uma temporada no Olimpo e uma imortalidade básicas para compensar a dificuldade disso.

Lógico que tiramos daqui os extremos de mau gosto que existem por aí e falamos do jornalismo, hm, sério, ou que pelo menos tem a pretensão de sê-lo. É sempre difícil saber o que já virou exagero quando se cobre um acontecimento que por si só é hiperbólico. Seria tão mais prático se houvesse um medidor de sensacionalismo, né? Tipo:

Imagem do enterro = Ok.

Close nos parentes chorando = Nível tabloide britânico.

Narração adjetivada e carregada= Deixe os discursos poéticos para Pedro Bial.

Mas isso não existe.

Apesar de muitas vezes o famigerado “mostrar o lado humano da tragédia” ser eufemismo para explorar a desgraça alheia ao máximo, a realidade não é edulcorada mesmo. E precisa ser mostrada.

Expor fotos e vídeos de Wellington, entrevistar o “Maníaco do Parque” ou os Nardoni em horário nobre, desvelar a vida de luxo e poder que traficantes levavam no Morro do Alemão... Isso de certa forma é dar publicidade a crimes? Sim. Isso pode encorajar outras mentes doentias? Sim. Então, isso deve ser extirpado dos noticiários? Não.

Acho que se os jornalistas podem ter acesso a esses materiais, eles têm que ser divididos. Porque eu e você, mesmo que consideremos essas coisas desagradáveis, temos o direito de tê-las publicadas.

Na minha opinião, o problema é da forma, e não do conteúdo. Eventuais excessos na abordagem ocorrem, mas o mundo é intenso e chocante de fato, não há como escapar disso. Se os jornais só mostrassem amenidades, o problema seria outro: alienação.

Se você sente ojeriza pelo confronto direto com a informação, a melhor coisa que pode fazer é simplesmente tentar evitar olhá-la. E aliás, a única também.

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Escrevi esse texto há uns dois meses e chego aqui, contrariando o preceito básico de atualidade imperativa da minha profissão, um tanto ( ~~bastante~~) atrasada para comentar o caso. Entretanto, apesar de o ocorrido já não estar mais tanto em pauta, a discussão sobre o sensacionalismo no jornalismo é atemporal.

2011-03-26T19:17:00.000-07:00

Lolita, light of my life, fire of my loins. My sin, my soul.

Lo-lee-ta: the tip of the tongue taking a trip of three steps down the palate to tap, at three, on the teeth. Lo. Lee. Ta.

She was Lo, plain Lo, in the morning, standing four feet ten in one sock. She was Lola in slacks. She was Dolly at school. She was Dolores on the dotted line.

But in my arms she was always Lolita.

What drives me insane is the twofold nature of this nymphet, of every nymphet perhaps, this mixture in my Lolita of tender, dreamy childishness and a kind of eerie vulgarity.

I knew, of course, that for her it was only an innocent game, a bit of backfisch foolery in imitation of some fake romance, and since (as the psychotherapist, as well as the rapist, will tell you) the limits and rules of such girlish games are fluid, or at least too childishly subtle for the older part to understand —I was dreadfully afraid I might go too far and cause her to start back in revulsion and terror.

We loved each other with a premature love, marked by a fierceness that so often destroys adult lives.

He broke my heart, Humbert. But you, you merely broke my life.

"Anjinho"

2011-03-17T15:10:00.000-07:00

A quieta, a certa, a parruda

A calada, a falada

mal-interpretada?

A transparente

A quase-inocente

A inescrupulosa

A rockeira

A fresca, a exigente

A que não gargalha com a gente

A magra, a modelo

Beleza sem elo

Boa aluna, santa

De gentileza, uma boa fortuna

A amiga amigável

Porém nada sociável

Indiferente, inconstante

Não se alegra nem quando contente

A excêntrica, meio emo

Adora estar lendo

Não sorri, não sai, não ri

Fria, perpétua, singela

Assim como uma boa Cinderela

Rosa branca, difícil de cativar

Boa amiga, difícil de encontrar

Teresa, amiga cereja

Branquinha, anjinho, bonitinha

Assim é a nossa amiga Têzinha.

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Revirando uma caixa de papéis hoje, deparei-me com essa poesia que uma amiga fez para mim no 1º ano... Uma gracinha. Discordo de certas características, como "meio emo” e “inescrupulosa”, usadas aí em licença poética, hehe. E há outras que já não fazem mais parte de mim, como a extrema seriedade... Fiquei mais sorridente e comunicativa, né? Digam que sim!

Quanto ao "anjinho"... Bom, deixo sob a avaliação de vocês.

P.S: Quero mais poesias sobre mim (egocêntrica sempre)

O mito da amizade eterna

2011-03-12T20:29:00.001-08:00

Encontrei uma ex-amiga outro dia. De tantas combinações com o prefixo, talvez seja esta a que crie a mais estranha alcunha para alguém. O ex-amigo, tal qual a névoa de inversão térmica que flutua acima de São Paulo, paira sobre todos os outros status de relacionamento. E essa ideia cinzenta e amorfa é capaz de confundir nossos sentimentos à maneira da poeira aos olhos.

Pois bem. Muito tempo passado desde que nos falamos e vimos pela última vez, após uma quase-briga no último ano do colégio, eu e a garota topamos na fila para uma boate. Atualmente morando em outro estado, ela estava de férias aqui. Avistei-a de longe com alguns amigos nossos da época secundarista. Ela sorriu para mim, e eu, sem saber direito o que fazer, dei outro sorriso de volta, bem amarelo. Dentro da boate, nos encontramos de novo. Pensei: “Não vou bancar a imatura. Afinal, podemos superar isso, mesmo que superficialmente”. E lá fui eu expressar cordialidade. A menina tentou passar simpatia, perguntou sobre a minha vida, o que eu andava fazendo, quem eu namorava e tudo mais. “Vamos ao cinema domingo?”, forçou, até. Entretanto, as coisas realmente não eram mais como antes. Conversamos educadamente, mas não consegui nem sequer esboçar interesse em estar ali. Ela era uma estranha.

Nosso afastamento foi causado por uma sucessão de episódios que me fizeram perder a confiança naquela que, veja só, era não somente minha amiga, como a minha melhor amiga. Eles culminaram em um acontecimento que tornou insustentável nossa relação, pelo menos para mim. Quando a encontrei agora, confirmei o que já suspeitava: nunca mais poderíamos estabelecer algo próximo de uma amizade.

De vez em quando, confesso que olho antigas fotos e papéis de conversas e sinto uma ponta de saudade daquela época. Porque, por mais que a menina me desse muita dor de cabeça, era alguém com quem eu podia desabafar, rir das coisas mais bobas, passar a tarde cantando e discutir horas a fio sobre garotos. Eu lembro bem do violão, do quarto laranja onde dormi algumas vezes, daquele cachorro de estimação imenso do qual eu morria de medo e até do dia em que tentamos pintar o cabelo dela de azul com papel crepom.

Dizem por aí que a amizade é um amor que nunca morre. Infelizmente, não é verdade. Quando se trata de pessoas, nada é eterno. E a amizade é muito bonita, mas humana: está sujeita às nossas metamorfoses.

São muitos os que achávamos que seriam nossos companheiros para sempre, mas que evadiram-se pelos caminhos da vida. As razões são diversas: distância, falta de tempo, namoro, ou até mesmo a substituição por amigos “melhores”. Às vezes nem sequer há uma razão.

Sinto falta daqueles que perdi ao longo dos anos. O paulista gente boa sempre disposto a me ouvir todas as manhãs. A adolescente meiga com quem eu passava os recreios e compartilhava a esdrúxula mania de arrancar cabelos. Aquela que vinha tomar banho de piscina na minha casa e discutir a capa do cd do Nickelbak (até hoje ainda não resolvemos essa polêmica, depois explico a vocês). Até mesmo a Érika — nunca esqueci que o nome dela é com "k"—, da segunda série, uma magricela dentucinha que andava comigo pra cima e pra baixo. Sem contar a minha carne-e-unha do ginásio, cujo número do telefone sei de cor até hoje. E a Daniela, meu Deus, lá do Rio, será que sequer ainda lembra de vez em quando que eu existo?

Essas pessoas não estão mais comigo, mas me fizeram felizes enquanto estavam. É por tal razão que procuro aproveitar ao máximo todos os queridos amigos que tenho hoje. Não por pensar que têm prazo de validade na minha vida, e sim por saber o quanto são valiosos. Porque ninguém pode garantir que as amizades serão eternas, é verdade, mas pelo menos as boas lembranças delas, essas sim o são.

Toda mulher é doida

2011-01-21T15:09:00.000-08:00

"Toda mulher é doida. Impossível não ser.

A gente nasce com um dispositivo interno que nos informa desde cedo que, sem amor, a vida não vale a pena ser vivida, e dá-lhe usar nosso poder de sedução para encontrar the big one, aquele que será inteligente, másculo, se importará com nossos sentimentos e não nos deixará na mão jamais.

Uma tarefa que dá para ocupar uma vida, não é mesmo? Mas além disso temos que ser independentes, bonitas, ter filhos e fingir de vez em quando que somos santas, ajuizadas, responsáveis, e que nunca, mas nunca, pensaremos em jogar tudo pro alto e embarcar num navio pirata comandado pelo Johnny Depp, ou então virar louca e cafetina, ou sei lá, diga aí uma fantasia secreta, sua imaginação deve ser melhor que a minha.

Eu só conheço mulher louca.

Pense em qualquer uma que você conhece e me diga se ela não tem ao menos três dessas qualificações: exagerada, dramática, verborrágica, maníaca, fantasiosa, apaixonada, delirante.

Pois então. Também é louca. E fascina a todos.

Todas as mulheres estão dispostas a abrir a janela, não importa a idade que tenham.

Nossa insanidade tem nome: chama-se Vontade de Viver até a Última Gota.

Só as cansadas é que se recusam a levantar da cadeira para ver quem está chamando lá fora.

E santa, fica combinado, não existe.

Uma mulher que só reze, que tenha desistido dos prazeres da inquietude, que não deseje mais nada?

Você vai concordar comigo: só se for louca de pedra."

Martha Medeiros

Querido Diário

2011-01-19T19:20:00.000-08:00

Algo bastante significativo aconteceu na minha vida há uns dias. À primeira vista simplório e singelo, bobo até, mas que realmente importou para mim: escrevi a última página do meu diário.

Tenho-o comigo desde os dez anos, o que torna o fato mais simbólico ainda: na virada para os 2.0, este decênio traduzido em letras feias rabiscadas nas folhinhas decoradas por potes de mel e simpáticos ursinhos Pooh com seus inflados abdomens representa metade da minha vida, e termina justamente quando me inicio em outra década.

Sei que muitos associam o hábito a garotinhas meio acéfalas que suspiram por um menino qualquer do colégio e sacramentam suas paixões com corações flechados preenchidos com seus nomes e os dos objetos de afeto. Eu, porém, refuto totalmente essa ideia — muito distorcida. Sempre achei diário uma maneira fantástica de resgatar o passado, rememorar os acontecimentos, o que passava pela sua cabeça, seus medos, inseguranças, a sensação de importantes experiências. Um pedacinho do que se foi e não deve se perder com o tempo. Digo até mais: uma catarse.

A primeira página foi escrita em 27/11/01, e trata de temas frivolérrimos: o primeiro dia de férias, comprimento do meu cabelo e a expectativa de ter minhas amigas na mesma sala que eu no próximo ano. “Espero que a 5ª série seja legal!” Ginásio, uhul, hein ?

Que nada.

Conforme o tempo foi passando, meus depoimentos foram ficando cada vez mais... melancólicos. Lá pelos 11, 12 anos, desenvolvi um complexo de inferioridade e passei a viver sonhando e apostando todas as fichas num futuro maravilhoso importado diretamente de filmes americanos — cheio de summer nights e com capacidade para se tornar the time of my life (agora vejo como as doses cavalares de enlatados afetaram minha visão de mundo — but I like it).

Coisas absurdas também povoam esses pequenos extratos de fibra de celulose. Fiz algumas letras de música (sem comentários), coloquei frases tipicamente extraídas de livros de autoajuda e, não riam, por favor, passei minhas lágrimas no papel e coloquei uma seta indicando “Minha lágrima”. Bizarro é pouco.

Era ensimesmada, sofria à Maria do Bairro e achava que tudo dava errado pra mim. Aos 16, 17 anos, fiquei mais calma. Conquistei coisas importantes e deixei de me achar a última pessoa do mundo — talvez a penúltima ou antepenúltima, mas já estava bom assim. Ao entrar na faculdade, me decepcionei um pouco com a vida de universitária (mais uma vez sumariamente enganada pelos filmes americanos) e com o curso. Achava tudo uma chatice, marasmo sem fim. Já em 2010 foi diferente. Só escrevi cinco vezes, mas posso afirmar que o saldo foi positivo... fato inédito!

Terminei o diário no dia 1/1/11, o que não dá exatamente dez anos mas enfim-enfim. Fiz uma retrospectiva sobre os anos que se passaram, em especial o último.

Agora, estou a postos para começar meu novo diário, e espero que quando fizer 30 anos essas folhinhas despretensiosas também me façam rir e chorar, lembrando do que me levou a ser quem eu sou.

*Agora, petiscos do meu meigo caderninho, com comentários à luz da, caham, maturidade.

“Ontem recebi minha nota em Matemática: valia 7 e eu tirei 5. Tô pra morrer” 15/05/2002 Nerd demais. Lembro que inclusive chorei nesse dia... e isso tudo por causa do correspondente a um inocente 71%. Ah se eu sequer vislumbrasse as tranqueiras que ainda estavam por vir no ensino médio, hein?

“Hoje foi aniversário da Fulana, e no jogo de ‘Verdade ou Conseqüência’ perguntaram se eu gosto do Ciclano. Claro que não! Que coisa imbecil!” 01/05/2003 Eu gostava do Ciclano. Aliás, ele é o loirinho bebê Johnson protagonista do post “Sobre boladas e desilusões amorosas”, que publiquei há um certo tempo. Mas não admitia nem sob tortura, nem mesmo pro meu diário — tinha paranoia de alguém ler.

“Não sei o que há de errado comigo. As pessoas continuam me achando uma cdf idiota” 27/08/2003 Fazer o que, eu era.

“Cá estou eu com 15 anos, a idade que sempre sonhei. Namorado, vários amigos, saídas... 0% do meu ideal foi realizado” 18/04/2006 Típica insatisfação... mas devo reconhecer que meus 15 anos foram chatinhos mesmo.

“2009 bem aí e eu vazo dessa merda de cidade” 23/06/06 Esse foi o auge do meu sonho de fazer faculdade fora. Até cheguei perto, quando larguei tudo ano passado pra tentar uma vaga na USP. Mas acabei repensando e permanecendo.

“Passei no vestibular! Quem diria, hein? Não esperava nunca!” 29/03/2008 Uma das fases mais legais da minha vida.

“Ando meio desanimada com o curso, ainda não me encontrei” 20/03/2009 Ô angústia...

“Tomei uma decisão drástica: largar direito e tentar jornalismo fora! Tá difícil convencer o pessoal aqui a me deixar ir, mas vou fazer de tudo!” 05/01/2010 Tudo = Inúmeros escândalos.

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acho que voltei.

A maximização da máxima

2010-09-28T12:56:00.000-07:00

Já faz tempo que ando observando a postura de alguns meios de comunicação. Uma certa revista, em especial.

Ela é a maior, e em muitos aspectos, devemos admitir, a melhor do Brasil. Seu nome no currículo de um jornalista sem dúvidas é algo que salta aos olhos do possível empregador como letreiros neon à potência Las Vegas. Qualquer estudante de jornalismo, por vontade, ego, ou até mesmo curiosidade, no fundo almeja um dia trabalhar nela.

Justamente por essa causa, se faz necessário dizer que é lamentável que todo esse prestígio seja engolido pela panfletagem política.

Em qualquer faculdade de comunicação, a máxima “Não há jornalismo imparcial” é repetida à exaustão. Muito verdadeira, diga-se de passagem.

Porém, o que se vê aí é uma "maximização da máxima", fazendo-a cair em outro clichê, o de que tudo que é demais é sobra.

Antes que pensem que sou a favor do lulismo-petismo, desarmo logo a contra-bomba: sou uma crítica severa do nosso atual presidente e seus asseclas, que há 8 anos vêm tendo atitudes inaceitáveis, “minimizando” a corrupção (“acontece, fazer o quê...”) e logrando alianças com políticos que representam o que há de mais execrável.Tudo agravado pelo fato de que eram eles que anos atrás pregavam ética radical.

Porém, já está mais do que evidente que o que a revista faz não são apenas denúncias, estas sempre necessárias e bem-vindas, mas sim toda uma campanha, exalando um posicionamento político descarado. Como sequer esconder isso, se há um colunista que simplesmente lançou um livro intitulado de “Lula é minha anta”?

Eu poderia não estar me importando, já que não suporto o Lula e inclusive irei votar no candidato defendido pelo meio em questão. Mas o meu main point aqui é: não importa o alvo ou o beneficiário da metralhada, o que importa é a atitude em si, que nada difere daquelas táticas baixas e repudiáveis, como a daquela família no Maranhão, que apela em seus meios de comunicação até para religião para tentar descredenciar os opositores da herdeira do clã.

É totalmente incondizente com o porte de uma revista dessa as tentativas de ridicularizar petistas através de coisas como corte de cabelo ou roupa, à maneira de um site de fofocas barato, assim como a colocação de declarações fora de contexto, ao passo que o partido oposto é sempre mostrado em estado de glória e com predicados elogiosos.

Pior ainda é tentar negar esse claro posicionamento e classificá-lo como uma simples e inocente “liberdade de imprensa”. Isto é um insulto a inteligência do leitor.

O que eu quero alertar é que, não importa a posição que você ocupa, direita ou esquerda, conservadora ou liberal, “certa” ou “errada”, o partidarismo excessivo é letal ao jornalismo, levando à perda de toda sua credibilidade.

É constatar que a política sai de seu próprio âmbito putrefato e contamina instituições que deveriam focar no interesse do público, e não no seu.

Infelizmente, a atual realidade do consumidor da grande mídia brasileira é de desnorteamento, nesse circo confuso de combate aos vermelhos e proteção aos azuis por uma imprensa marrom.

Nem tão aleatório...

2010-09-27T16:22:00.000-07:00

"Aquário é o signo da originalidade, inventividade, modernidade - do olhar voltado para o futuro, para o que pode vir a ser.

Valorizam muito a liberdade, a independência e as amizades.

Entre seus traços mais marcantes temos generosidade, humanitarismo, criatividade, ansiedade, postura não-convencional, e o eterno desejo de mudança.

O aquariano tem um estilo todo diferente. Desde o vestuário, como estampas originais e divertidas, até a decoração de casa, que provavelmente tem peças super singulares.

Ele é aquele amigo inteligente que vive cheio de idéias e criando projetos. São os chamados "boa-praça" : sem preconceitos, indiferentes a status, e geralmente muito educados.

Apesar de serem acessíveis, não gostam de invasão de privacidade, a qual defendem com unhas e dentes.Você pode conversar de tudo com ele, menos fazer perguntas muito pessoais, o que provavelmente o deixará aborrecido.

Por vezes, podem apresentar comportamentos inesperados, variando do tímido ao extravagante ou do ponderado ao inconseqüente, por exemplo.

Aquarianos se sentem atraídos por pessoas de vivacidade intelectual, que respeitem sua individualidade e sejam muito verdadeiras.Têm dificuldade em expressar seus sentimentos e não são facilmente conquistados, mas quando isso acontece, são amorosos e leais.

São essencialmente pensadores, a mente funcionando em ritmo acelerado o tempo todo.Daí que com freqüência são impulsivos e muito distraídos, sempre fazendo trapalhadas.

Suas principais características são o altruísmo e a constante vontade de evoluir, e os principais defeitos são os pensamentos um tanto caóticos e a imprevisibilidade."

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Juro que sou totalmente descrente de astrologia... mas é impressionante a semelhança das descrições de Aquário com a minha personalidade. Sinistra até, eu diria.

Se alguém quer me conhecer melhor, é só olhar o perfil do meu signo... não tem erro.

Vocês se lembram de...?

2010-09-07T08:57:00.000-07:00

-"Bug do Milênio"?

-A menina que chorava vidro no Fantástico?

-Trabalho de colégio em cartolina/papel pardo e pesquisa na Enciclopédia Barsa?

-Chocolate da Turma da Mônica ( e seu ritual sagrado secular de comer primeiro a parte de chocolate preto, deixando a da personagem por último) ?

-Chinelo Rider, sempre rasgando nas laterais?

- Angélica ainda indo de táxi, e não no jatinho do Luciano Huck?

-VASP e Mesbla?

-Chupa-cabra e Caderudo?

-Bota e tamanco da Carla Perez?

-Xuxa fazendo propagando da Arisco?

-INAMPS?

-Celular tijolão?

-“É o tchan!” atendendo pelo nome de “Gera Samba”?

-Rebobinar fitas VHS alugadas pra não pagar multa na locadora?

-Malhação ainda fazendo sentido com seu título e realmente se passando numa academia?

-"Você Decide", "Passa ou Repassa" e "Em Nome do Amor"?

-Os três gordinhos do DDD da Embratel?

-Mochilas de bichinho de pelúcia?

-“Vai que é tuuuuua, Taffarel”?

-Figuras dos bonequinhos “Amar é...”?

-Orelhão com fichinha?

-Florentina de Jesus e Creuzebek?

-Havaianas ainda sendo coisa de pobre e não acessório de luxo para gringos?

-Álbum das Chiquitas e a disputa pelas figurinhas prateadas?

-Revista Veja Kid+?

-Pakalolo e O Bicho Comeu?

-Crayons e Pilot?

-Geloucos da Coca?

-Bombons “Personalidades Garoto” dos personagens Looney Tunes?

-Rick Moranis encolhendo e esticando bebês na Sessão da Tarde?

-“A ponte do rio que cai”?

-Ter que tomar cuidado pra não “queimar o filme” da máquina e ficar contando quantas “poses” ainda tinha?

É, estamos ficando velhos...

Jovem Guarda

2010-08-29T10:40:00.000-07:00

“Insatisfação é juventude”.Morto em 1926, o escritor europeu Rainer Maria Rilke jamais vislumbraria que sua afirmação poderia se tornar uma tradução tão perfeita pra toda uma geração posterior.Pois não há frase que se encaixe com mais apuro aos inesquecíveis anos 60 do século XX, sem dúvida a década dos jovens, que trouxe consigo uma onda de rebeldia e inquietude que varreu o mundo.

Mas,o que ocorreu nesses 3653 dias, capazes de gerar fascínio até hoje?

Mesmo mais de 40 anos depois, ninguém sabe explicar o que fez daquele decênio tão singular.Fato é que algo se despertou, fazendo com que adolescentes e universitários saíssem de suas zonas de conforto e levantassem as vozes, indo para o fronte exigir mudanças.

Na França, berço de todas as revoluções da história, maio de 68 tornou-se um símbolo. A cadeia de barricadas, revoltas e greves que sacudiu o país foi tão grande, que no dia 20 o país amanheceu sem diversos serviços públicos, como metrô, ônibus e telefonia.

No Japão,a convicção anti-Estados Unidos, que os culpava por explodir desnecessariamente as bombas atômicas e desejava a expulsão de suas tropas do país, era tão intensa que dava impulso para os jovens conflitarem com a polícia por até 10 horas.

O sentimento de transformação era tão contagiante que chegou até países onde manifestações estudantis eram coisas raríssimas, pra não dizer inimagináveis, como os comunistas Polônia e a antiga Tchecoslováquia.

No México, a classe estudantil protestava continuamente contra a ditadura disfarçada.Por essa razão, foi vítima de uma emboscada na praça de Tlatelolco, onde fora marcada uma reunião para discutir uma trégua durante as Olimpíadas a serem realizadas no país, assim como a libertação de presos políticos, sendo até hoje impreciso o número de mortos neste massacre.

Mas nem só de questões políticas fervilhava a década.As discussões sobre arte, religião e revolução sexual também andavam a todo vapor, culminando num verdadeiro caldeirão de agitações juvenis, que se fazia perceber nas diversas palavras de ordem pichadas nos muros como “A arte está morta.Não consuma seu cadáver” , “Deus, te suponho um intelectual de esquerda” e “Abra sua mente tantas vezes quanto abre sua braguilha”.

Se os jovens de hoje enxergam as músicas apenas como matéria-prima para suas playlists de Ipod altamente rotativas, com suas letras ensimesmadas e despretensiosas (as 20 canções de maior sucesso da década de 2000 falam todas sobre relacionamentos amorosos ou festas), nos anos 60 a visão era bem diferente: a música tinha uma carga altamente passional, tendo seus versos transformados em hinos e entoados a plenos pulmões.Era a válvula de escape onde se podia descarregar toda a insatisfação com o rumo da própria vida e do país, num sentimento que pode ser bem sintetizado nas frases da canção da época “Street Fighting Man”, dos Rolling Stones: “Mas o que pode um rapaz pobre fazer, além de cantar numa banda de rock?Pois na Londres sonolenta, não há lugar para um homem que luta nas ruas”.

Nos Estados Unidos, não é possível falar da geração sessentista sem citar os hippies.Pacifistas, de filosofias liberais e visuais nada tradicionais, eram visto com escárnio pelos conservadores, que lançaram até uma campanha publicitária com o slogan “Embeleze a América, corte o cabelo”.Apesar do movimento hippie propriamente dito ter tido vida curta, ele serviu de inspiração para pessoas em todo mundo e gerou produtos culturais imortais, como o clássico musical da Broadway “Hair” e o Festival de Woodstock.

No Brasil, os anos 60 foram cunhados indelevelmente pelo golpe militar e a posterior ditadura.Para driblar a truculência dos oficiais, entidades como a UNE(União Nacional dos Estudantes) tornavam-se cada vez mais focos de resistência.

O assassinato do estudante Edson Luís de Souto Lima, de apenas 17 anos, no restaurante Calabouço, no Rio de Janeiro, foi um marco.Atingido mortalmente por um dos tiros indiscriminados dados pela polícia, que tomou de assalto o lugar, ele teve seu corpo velado por 60 mil pessoas indignadas. Edson tornou-se assim mártir de um movimento estudantil indefeso e idealista, que não tinha a quem pedir socorro pelos abusos e perseguições, mas que acreditava e continuava sua batalha.

Permeados por emoções contraditórias e marcantes, os anos 60 foram realmente especiais. O grupo inglês The Who já dizia em sua antológica canção “My Generation”, “Espero morrer antes de ficar velho”, indo ao âmago do espírito da época: jovem, livre, e até mesmo portador de certa síndrome de Peter Pan, com horror a tudo que remetesse a velhos valores e comportamentos, sinônimos de rigidez e infelicidade.

Apesar de a tão sonhada era de Aquário não ter chegado, e a história ter seguido seu curso de maneira muitas vezes indesejada, façamos as devidas reverências à coragem destes pequenos revolucionários, que ousaram sonhar e gritar para todo o mundo essas quimeras, numa época em que os muros tinham ouvidos e os ouvidos tinham muros.

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Escrevi este texto, com algumas modificações, para um currículo para estágio.A idéia veio de um livro chamado "1968 - Eles só queriam mudar o mundo", que eu ganhei ano passado.Cheio de fotos e relatos, é bem legal pra quem, além do espírito da época, gosta de história em geral.

Meu pai, Osama

2010-08-29T08:22:00.000-07:00

"Quando penso em meu pai, o sentimento que tenho é de tristeza, mais do que tudo"

“O garoto Omar Osama Bin Laden não podia sorrir. Se o fizesse, seu pai, Osama, o repreendia de acordo com o número de dentes à mostra. Qualquer manifestação de alegria era considerada ofensiva aos preceitos islâmicos. Omar é o quarto dos 21 filhos conhecidos de Osama Bin Laden. Assim como todos os seus irmãos, não tinha brinquedos, não podia tomar refrigerantes, só saía de casa sob vigilância. Mesmo sendo de uma das famílias mais ricas da Arábia Saudita, vivia em casas sem geladeira, ventilador, sem nada que indicasse “modernidade”. Isso quando sua moradia não foi o alto de uma montanha em Tora Bora, no Afeganistão. A vida dura, na visão do pai, seria uma preparação para Omar suceder-lhe à frente da Al-Qaeda, que organizou os ataques do 11 de setembro.

Mas Omar ousou recusar esse caminho. Fugiu do Afeganistão e decidiu contar sua vida ao lado do terrorista mais procurado do mundo. (...) 'Meu pai me fez um homem ciente de que há melhores meios que a guerra', diz”

Revista Época, 16/08/2010

Osama Bin Laden é o homem mais caçado da história. Inimigo número 1 dos Estados Unidos, teve a cabeça avaliada em 50 milhões de dólares pelo Senado americano, que oferece tal quantia para quem levar à sua captura.

Odiado no ocidente, adorado por muitos no Oriente, e até mesmo simplesmente desacreditado por adeptos da teoria da conspiração, que acham que ele não passa de um personagem construído, fantoche para encobrir histórias sinistras, Osama é uma lenda dos tempos modernos.

Apesar disso, pouco se sabe sobre ele.

Terrorismo certamente é uma palavra que nada combina com família, o que fez com que esse aspecto de sua vida resultasse um tanto apagado na mídia e na curiosidade das pessoas. Afinal, quem imagina um homem que arquiteta planos genocidas e lidera uma das maiores organizações disseminadoras de violência do planeta sob qualquer perspectiva que envolva afeto?

Eis que surge Omar, lançando luz sobre esta faceta tão longínqua. Aos 29 anos, fugido do Afeganistão há 9, ele revela a vida debaixo do mesmo teto de Osama, sob a condição do mais estreito laço que pode existir, o de pai e filho.

Ele conta que seu pai era um homem severo e inflexível, que vivia em seu particular “mundo louco”. As lembranças não são boas. Omar viveu uma infância sem amigos, doces e brincadeiras, sem “quase nada, a não ser o chão sob os pés”, e passou por momentos difíceis na adolescência, quando o pai o escolheu como sucessor, e ele ficou dividido entre o temor pelo genitor e sua aversão à guerra, até ter coragem de abandonar tudo em 2001, e depois nunca mais retomar contato.

Atualmente, vive entre Catar, Síria e Arábia Saudita, sempre em endereços secretos. Dedica-se à área empresarial, porém revela que seu sobrenome sempre dificulta as negociações. Teve suas histórias, assim como as de sua mãe, primeira mulher de Osama, narradas pela jornalista americana Jean Sasson no livro Sob a sombra do terror ( Growing Up Osama) , lançado neste mês.

Apesar de tudo, Omar diz que sonha em trabalhar para as Nações Unidas, em missões de paz.“Muitas vezes, pergunto-me se meu pai teria matado tantas vezes que o ato de matar não lhe traga mais prazer nem dor. Não sou nada parecido com meu pai. Enquanto ele reza pela guerra, eu rezo pela paz”.

Omar com seus irmãos Fatima e Sa'ad, em 1990

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Há alguns meses atrás, zapeando pela TV a cabo, deparei-me com Omar em entrevista na CNN. Minha atenção foi atraída imediatamente, visto que sempre me interessei bastante pela história dos Estados Unidos e, é claro, o 11 de Setembro. Desde então, venho procurando saber coisas a respeito do filho de Osama que afirma desejar o fim das atividades do pai.

De tudo que li, vi e ouvi, posso dizer para vocês que o que mais me impactou foram, veja só, os comentários postados em fóruns de discussão e no Youtube. Eu, pelo menos, esperava um percentual considerável de apoio e até confiança, mas o que havia lá era bem diferente.

Considero a internet um meio fantástico de descobrir reais opiniões, parece que as pessoas se sentem bem mais “protegidas” para expressar o que pensam de forma espontânea e sem tentativas de parecer politicamente corretas, como não fariam se estivessem em um meio de comunicação convencional ou mesmo uma conversa presencial.

Foi analisando essas mensagens que pude compreender a completa ojeriza que os norte-americanos têm a Osama Bin Laden e o altíssimo grau de suspeição que destinam a qualquer coisa/pessoa ligada a ele. Eu só tinha conhecimento, não dimensão: os conterrâneos do Tio Sam realmente estão levando a sério a história de dormir com um olho aberto.

E bom, não sejamos hipócritas, eles têm suas razões, e provavelmente estaríamos fazendo o mesmo no lugar deles.

Se Omar é quem diz ser? A mim, pareceu convincente, mas nunca se sabe. De qualquer forma, teorias da conspiração à parte, acho que uma história como essa vale pelo simples potencial de inspiração que pode despertar em qualquer pessoa que viva num ciclo de brutalidade e desesperança, aparentemente vicioso, e sonhe com uma realidade diferente.

2010-08-27T20:27:00.000-07:00

“Não me canso de ficar perplexa com o cérebro humano, fantástico e inesgotável, ainda em grande parte ininteligível .

Nesse universo imensurável, distúrbios extremistas, como psicopatia e os TOC’s, sempre foram os fenômenos que mais intrigaram as pessoas, gerando livros analíticos campeões de vendas, assim como badalados documentários. Tudo bem. Nada, porém, jamais chamou mais minha atenção do que eles, mistificados ou ignorados, tão corriqueiros...sonhos.

Meu Deus,os sonhos.O que são eles?Algo tão próximo e ao mesmo tempo tão distante, que parte de nossa própria mente para depois esconder suas razões em recônditos e tornar-se objeto de indagação e confusão por ela mesma.Interessante autossabotagem, não é mesmo?

Encenação turva que invade nosso adormecer, como um estranho filme sem vocação para blockbuster, ao permitir apenas um espectador solitário, de roteiro nada comercial, já que seus personagens e cenários só fazem sentido verdadeiramente pra uma pessoa ( e às vezes nem para ela), e mais real do que qualquer tecnologia tridimensional possa aspirar a ser.

Presto muita atenção neles.E não entendo a busca de tantos significados subliminares, como se tivessem mensagens externas (por exemplo, dentes caindo = morte de alguém querido).Pra mim não há nada “do além” ali.Bem ao contrário, creio que revelam nada mais do que o interior, o que somos e temos de mais velado.Uma oportunidade única de conhecer essa outra pessoa que habita em nós e se oculta sorrateiramente atrás da consciência, desafiando por alguns instantes a tênue fronteira entre fantasia e concretude."

Este rascunho foi escrito exatamente em 28/02/2009, às 23:17.Com o mega hype de “A Origem”, super produção nolaniana protagonizada por Leonardo DiCaprio (vide texto abaixo) que já arrecadou mais de 600 milhões de dólares mundialmente, e cuja temática principal é justamente o universo onírico, rememorei este texto e resgatei-o das cinzas.

Sem estender minhas filosofadas aqui, apenas digo que o filme é uma ótima reflexão para os que têm o mesmo fascínio que eu, e reitero minhas palavras do ano passado, cada vez mais profunda admiradora dessas nossas mentes ilusionistas, cheias de truques e artifícios, que sabiamente concedem-nos apenas o benefício da dúvida entre sonho e realidade.

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É estranho ter que escrever “autossabotagem” (saudades da gramática old school) .

Leonardo, o injustiçado

2010-08-26T21:21:00.000-07:00

Leonardo Wilhelm DiCaprio surgiu para o mundo no começo dos anos 90.Franzino, com feições e voz extremamente infantis (esta última , aliás, ele conserva praticamente a mesma até hoje), o garoto de sangue meio hippie, meio germânico, saído dos guetos de Los Angeles, começou numa série televisiva familiar e em filmes pouco inspirados, como “Criaturas 3”.Mas por pouco tempo.

Logo depois, em 1993, estaria ao lado de ninguém menos que Robert De Niro, em “O Despertar de um Homem”.A partir daí, iniciou-se uma carreira singular .Leonardo foi doente mental em “Gilbert Grape - Aprendiz de sonhador”(papel que lhe rendeu uma indicação ao Oscar de Coadjuvante), mocinho clássico no modernoso “Romeu + Julieta” e no arrasa-quarteirão “Titanic”, Rei Sol no sessão-da-tardezístico “O Homem da Máscara de Ferro”, malandro incorrigível (e irresistível) em “Prenda-me Se For Capaz”, maníaco obsessivo em “O Aviador”, machão em “Os Infiltrados”, fracassado do “american dream” no denso e sincero “Foi Apenas Um Sonho”, dentre outros papéis marcantes.

Em termos de fama e retorno financeiro, Leo vive no Olimpo hollywoodiano.Sua filmografia já acumula cerca de US$ 4 bilhões de bilheteria, seu salário gira em torno de S$20 milhões por filme e seu rosto é um dos mais conhecidos do cinema.Sua celebridade, inclusive, já gerou episódios excêntricos em terras brasucas, como a declaração de Cateano Veloso, em pleno auge do ator, durante a febre Titanic, que disse que "devoraria Leonardo DiCaprio, mas no sentido antropofágico". Piada ou não, a estranha afirmação ficou eternizada na canção Eu Te Devoro, de Djavan ("Noutro plano, te devoraria tal Caetano a Leonardo DiCaprio...").

É incompreensível como a Academia, ao contrário do mundo todo, consiga ficar tão indiferente à ele. Eu, tendo assistido a praticamente todos os seus filmes (os que faltam são aqueles que não acho em lugar nenhum, o que me deixa profundamente frustrada), reclamo minha propriedade pra opinar.E digo que DiCaprio é um ator verdadeiramente versátil e expressivo, que tem a proeza de conseguir fazer-me emocionar de verdade, e que há muito, mas muito, além de seus cabelos loiros e lindos olhos azul-celeste, traços que parecem ofuscar irremediavelmente sua inteligência e talento.

Não sei a que provas seus críticos ainda querem submetê-lo, talvez à velhice e à decrepitude, para então reconhecer seu mérito como grande ator, e por tabela merecedor de um grande prêmio.

Pelo menos podemos ser brindados com ótimos filmes e atuações, enquanto ele continua sua caminhada rumo ao justo reconhecimento.Boa sorte, Leo.

P.S: Sempre gostei do Leonardo DiCaprio.Até demais, como sentenciava minha mãe.Explico: em tenros anos, vivi junto a minhas primas a so-called “Leomania” dos anos 90, que ainda levei adiante por mais um bom tempo, até a minha pré-adolescência , nos anos 2000, não me importando com meu já anacronismo em relação aos ídolos do momento.Colecionei fotos, revistas, pôsteres, tinha raiva das modelos nórdicas que pipocavam ao seu lado.

Já superei essa fase, mas guardo o singelo sentimento dos que já foram fãs, e não tenho coragem de me desfazer de nenhum dos meus materiais, que ficam guardados bonitinhos no fundo do meu armário.

Take a trip...

2010-08-26T20:27:00.000-07:00

Poucas coisas são tão curiosas e pitorescas como o transporte subterrâneo paulistano. É incrível como um único lugar, mesmo que apenas de passagem, consiga concentrar os espécimes mais excêntricos, divertidos e estranhões da diversificada fauna humana da metrópole, e por que não, do país e do mundo, transformando aquele cenário férreo e monótono num mosaico de personalidades que nem a “alucinógena” Alice imaginaria.

Pra quem não conhece a cidade, o que eu tenho a dizer é: antes de visitar o Masp ou casas noturnas, ande de metrô.Entre engravatados, orientais, metaleiros e manos, sempre aparecem figuras únicas. Na última viagem que fiz à cidade, em janeiro, andei de metrô todos os dias e olhei coisas , no mínimo, bastante interessantes .Citando apenas algumas:

-Um casal de cosplay em pleno domingo de manhã, às cerca de 8hrs.Ele de macacão laranja e cabelo todo espetado em mechas grossas, no qual devem ter sido gastos alguns muitos sprays de laquê, e ela com roupa de boneca (não consegui associar os dois à nenhum personagem, nunca fui fã de anime).

-Uma mulher de cerca de 40 anos lendo um livro pré-adolescente.

-Um senhor de peruca à la Zé Bonitinho (JURO!) e bigode colado, absurdamente caricato.Eu e minha irmã ficamos com sérias suspeitas (e medo) dele ser um foragido da polícia disfarçado.

-Uma hermana, creio que argentina, com um mullet totalmente old fashioned , que não parava de falar por um segundo sequer, sempre muito rápido, me deixando nauseada com seu castelhano à 100km/h.

-Um careca com jeito de francês (vocês também conseguem sacar a nacionalidade da pessoa só pelo jeito?) usando uma daquelas tradicionais boinas e com a expressão mais serena que já vi na vida.Fiquei imaginando se era artista ou professor de filosofia.

-Um bicho-grilo com pasta de executivo.

Sem falar na quantidade impressionante de cabelos coloridos, em tons cada vez mais fluorescentes, e nos empolgados que ao colocarem fones de ouvido começam a exibir seus dotes vocais (quase sempre sofríveis).

Uma graça.

Todos seguindo pela cidade com os objetivos mais distintos possíveis, juntos num mesmo recinto, tão próximos e tão distantes, e em combinações tresloucadas e variadas, que zombam de todas as divisões sociais de status, aparência, ideologia, credo etc.

Muitas vezes sem se darem conta das peculiaridades que os cercam, já anestesiados pelo cotidiano, só querendo chegar ao seu destino final sem muitos empurrões ou correrias,com um pouco de sorte até sentados e com um lugar pra encostar a cabeça.

E assim segue a vida no metrô, de estação em estação, unindo e separando vidas a cada vez que o alarme toca e as portas se abrem.

É, São Paulo não pode parar.

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Depois de um longo hiato, aqui estou.